Um dia em julho em Xangai

Lá fora faz um calor infernal, fornalha pronta para assar quem caminha pela rua.
Cigarras são vendidas na esquina, dentro de casinholas de palha, vivas, fazendo um barulho danado.
A manhã se espreguiça com lerdeza de gato.
A máquina de lavar enche de ruído a área de serviço.
Cortinas fechadas me isolam de tudo isso. Do calor, do chinês vendendo cigarras, da máquina de lavar, da manhã mesmo.
Rádio ligado, jazz, orquestra ressuscitando acordes antigos, unha pedindo para ser feita, bifes, me faz, me faz, me pinta de vermelho, me tira desse mundo ordinário de pias cheias de louças gordurosas e me traz para um close up de cinema enquanto a heroína fuma um cigarro com suas pálpebras pintadas de azul e seus cílios negros se abrindo e fechando com delicadeza de asas de borboleta.