É um equívoco que me faz vomitar na banheira. 
Esse ser que não sou eu, que se senta num quarto escuro e que escreve. 
Esse ser que inventa um outro e que se diz ser ele mesmo.  
Observa pela janela, do outro lado da rua, a outra: a mulher sentada sob uma luz amarela. Ela não sabe que é vigiada. 
Ela pressente, não tem certeza. 
Ela pára, os dedos estarrecidos, os olhos escancarados, os cabelos presos no topo da cabeça. 
Ela escuta, pensa ter imaginado coisas, volta o rosto para o computador, as mãos nas teclas. Ela escreve para esquecer que é um ser que vive dentro de uma história que eu termino com um ponto final. 
(um ponto final)
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Por que a consciência de se estar vivo não nos acompanha o tempo todo? Por que ao acordarmos e nos prepararmos para o dia, o trabalho enfadonho e a rotina entorpecente mergulhamos nesse estado letárgico? Por que apenas quanto acreditamos estarmos doentes, à beira da morte, ou ao estarmos bêbados ou extremamente felizes somos capazes de sentir a urgência da vida fluindo em nossas veias? A vida cheia de energia e sem equívocos? Por que não somos capazes de senti-la sempre cem por cento, apenas em estado de exceção? Por que vivemos como se não tivéssemos consciência de nossa mortalidade? Como se nossa carne não perecesse a cada segundo, como se nosso rastro não se apagasse atrás de nossos passos?
Eu só tenho as perguntas.