Tira de mim essa que é, como um furúnculo. Tira de mim essa gosma, que dói. Tira de mim esse ser que engoli ontem à noite. Ando por um matagal, vinhos, milharal. Eu me perco no meio das palavras. Deixa ir. Minha própria língua que molho e passo pelos lábios. Tira de mim essa outra que sou eu mesma.

Uma joaninha bate asas na minha folha e voa sentido céu azul. Sol, rede, manhã, suco de goiaba, mar, brisa, sal, peixe, tomate e eu olhando as ondas.

Onda, onda, onda, onda, onda, onda.

Bate em mim boi, pasto, cheiro, rio, água, árvore. Bate, bate, bate. Pedra, concha, folha, graveto. Sereia, boto, lenda. Ciganos e música e roda e palmas e roda, saia e palmas, vermelha, roda, perfume, mulher, flor, cabelo, roda, roda, roda. Tonta, onda, mar, bate e vem e vai e joga e bate, areia, barco, remo. Vem e bate. Saudade.

O pensamento é um pássaro, um rio, terra preta. Sou uma flor, formiga. Encontro minhocas no solo e pesco com elas peixes enormes que como com pimenta.

Quando for embora, vou deixar para trás todos esses cadernos e diários. Você vai poder me reconstruir linha por linha. Pensamento sem corpo. Finalmente livre e ao mesmo tempo reduzida a algo acabado. A morte é injusta com aquele que tem necessidade de vingança. A velhice também. A velhice do agressor nos deixa impotentes. A agressão perde sua força, esquecida, pálida como algo próximo de desaparecer. Grafite apagado. Mas por quê te falo de vingança? Se bem no fundo queria te deixar com outra coisa. Um pedido. Fique comigo.