Estou sentada na varandinha do apartamento no vigésimo terceiro andar em Xangai. Eu tenho a cidade aos meus pés. Daqui vejo o rio, que corta a cidade. A ponte que liga Puxi a Pudong. Os prédios altos sumindo no horizonte acizentado. O distante parece tão próximo. Ao tomar banho eu recordei a goiabeira no quintal da minha infância. Essa lembrança com gosto de choro. Há tanta coisa que se perdeu, que ficou para trás. As luzes do prédio à frente do nosso começam a piscar, marcando onde estamos, avisando aos aviões e aos outros objetos voadores que não seria boa idea colidir conosco.
Mais tarde vou dormir tranqüila sabendo que lá fora as luzes piscam.

Dentro desse apartamento estou só
A cidade se esquece de mim
Meu corpo sentado nessa cadeira
Minha vontade de escrever histórias
Ouço as buzinas
o trânsito
Imagino o apelo dos desesperados
Tudo tão longe de mim
Dentro desse apartamento estou só